Istanbul frénésies

Dublin Core

J’ai fini par croiser des Algériens et des Tunisiennes, comme perdus, enfouis dans la foule des chalands dont la grande majorité alors était russe. Des Algériens et aussi des Tadjiks et des Polonais, des Turkmènes et des Roumains, des Kurdes, Mardinli, des Alevi d’Antioche. Une jeune femme belge qui achetait froidement à deux heures du matin des tapis aux femmes turkmènes à peine descendues de l’avion. Des Palestiniens et des Irakiens déjà un peu en déroute, et beaucoup de déroutes, catastrophes et drames personnels auxquels la ville et le commerce semblaient en mesure de donner un épilogue honorable.

Parce qu’elle ne génère que des passions sans lendemain, des éclats sans écrit, des histoires individuelles bien plus que de l’histoire, cette exultation des subjectivités laisse une large part qui échappe au regard des sciences sociales. Le discours des passions est au-delà de la science, il n’est ni son horizon ni son indépassable, il est plutôt ce qui s’en enfuit sans cesse, échappe au test, sort du texte, l’excède, en glisse, liquide. Tombées d’écriture comme on dit tombés de camion.

Ce livre est d’abord fait de quelques uns de ces moments de subjectivité que j’ai pu arrêter, simplement en changeant le format d’écriture, plus quelques photos, comme traces de fantômes, les sillages que laissent ces passions dans la lumière du bazar.